el nudo

cuando el pecho es un dolor nudo
que punza de a mucho pellizca
o de a poco
pero se mueve

cuando es de noche
hay algo que se mueve para adentro

cuando más hacia la derecha clavícula o al centro-esternón
estrella algo
es el nudo brillante qué
es
qué fulgura y pincha qué
se apresta a pausar en el pulmón algo
en el brazo en los ojos
qué

cuando es de noche hay algo que se mueve

a veces sólo cuelga y hay que mover el cuello de un lado al otro para que se suelte
el nudo estrella fulminado-nante
mientras que del otro lado
se escucha solamente el tono del teléfono sin respuesta

el diluvio diluviante diluviando

la posibilidad es como el metal
de una lata que hace ruido no tiene fondo
y nosotros dos atados a los bordes, sin antitetánicas.
una cosa abierta que se dispara cuando puede
haciendo tanto ruido que nos vamos quedando sordos.
nos aliviamos por un momento (nos vence aquello otro).
pero el no-poder constante
corre en las lágrimas rápidas, convulsas, que me brotan de los ojos.
célula imposible, te quiero decir adiós, decir fin, decir basta.
esperar un trueno que lo termine todo,
que nos deje inmunes a cualquier música de los labios
a cualquier sonido cómplice.
de verdad me aturde la luz,
pero también la noche.

sinónimos son
lugar
casa
recuerdo


y
quedarse
quieto
tomar
manos
mantras
mientras
seguimos
estando
bruscamente calmos
sosegados
buscando
por fuera
el silencio.

soy yo esta ella
estando ahora
en el mundo.

querido,

hoy falto a la vida,
a lo que haya que hacer de esta vida.
el agua mana incasable por las rodillas.
si te dijera que seas huésped
en mi tierra,
cómo reaccionarías con tanta agua
que brota, que se escapa con vos, visitante curioso.
las rodillas mejillas tobillos estarían inundados.
ya están inundándose.

en una orilla invisible
está una mano tiesa sobre mí
mastico algo que encontré por ahí
lo digiero lento (son papeles)
mientras cerca del verde, una multitud agita los brazos y golpea cacerolas
yo me hundo en la banqueta del piano
abro una página cualquiera
leo lento las notas, cada tres corcheas miro los dedos
hablábamos hoy entre nosotros
de los dolores amorosos que nos despiertan esas manchas negras
estas piezas tienen para mí un efecto hipnótico una estructura comprensible
donde camino cómoda, donde me muevo a mi antojo
escucho esta música o la toco con los dedos fríos y es siempre igual la misma orilla invisible
un manto de algo sobre mí y un cierto afán
de beber esas páginas
como se bebe
el vino.

mayo

uso guantes
adentro de mi casa
hace un frío duro, imperdonable

en la orilla

el amor como el mar
estoy tocando la espuma en esta orilla eterna

por otras cosas es que vengo, voy hacia allá
gritando el mundo por detrás de unas orejas
atrás de las manos está el cielo dividido en millones de nubes miniatura
el sol pasa a través y yo voy en el colectivo reclinando la cabeza
pensando en nada
pronunciando los fonemas exactos
la fórmula de la tristeza.

una pirámide invertida es igual a una canción de cuna.
pensamos en frutos, de noche, en un cuarto oscuro; en deshacer en la boca la fruta madura.
escuchamos la música
y en el medio de todo suena una melodía inventada que es una mezcla de otras cien que están impresas en mi mente. resuena el alba y su familiaridad.
estoy cómoda: las plantas están verdes y las palabras a punto de salir de la boca deseada.
pienso en que no existe el poder. no en una forma.
la pirámide espera, está roja como en el sueño de los lobos.
creo que mi imaginación se magnifica.
un animal me ladra el fuego, concentrado en este algo eterno.
ahora miro unos ojos hermosos, y duermo en paz.

( vendrá el diluvio )

estoy en el factor de lo profundo
si no fuera por el mango, la fruta al revés
tendría un dinosaurio chiquito en el ropero
pero ya les dije que convivo con un dragón
(que se esconde en el termotanque, y el techo
de la cocina está negro)
usamos palabras
raras sílabas cortas.
no saber nada
y la semilla plantándose sola.
una semana después, estoy en la tierra
me transfirieron donde hay locos.
es brutal el cambio de estación.
la lluvia que moja la avenida es vista por un perro
una madre, un chico en bicicleta
la pena de escribir un paisaje habitual
un silencio.
este clima es sin duda mi favorito.
si sangro no importa
soy feliz un domingo como hoy
el mundo entero se contorsiona
pasan los meses como el sueño de un anciano
existo, el personaje inevitable
tengo un nombre liviano y un nombre denso.
tranquilidad, es hueco este cielo
nada significa demasiado
nada significa demasiado
nada es igual a demasiado
la perfecta sabiduría.
querida memoria
dichosos recuerdos del niño
el hombre que camina sobre ruinas
piensa estamos vivos
y la creatividad es una puerta de hierro.
abrí mi casa, hundí el cuerpo dentro del reloj más veloz
y miré el lado del mundo
la cara del mundo
y llegó el otoño.

nous nous allons aimer dans le ciel

dibujo una cara una sonrisa un gesto
dibujo en mi mente una boca y un cielo
el mar tuyo que avanza dibujo el sol
y la tierra nuestra dibujo
las gotas que empapan el suelo
pronto nos vamos a encontrar
en un lugar más lejos que mi mente
y más lejos que el lenguaje
más lejos que el texto que acá escribo
nos vamos a ver a los ojos que nos dibujamos
pero que podemos tocar
nos vamos a amar en el cielo

de un antes

la mano descansa
tenida
sobre el pecho

descansan la mano y el cuerpo enrojecido
que se hunde profundo, blando, en una cama
tu mano descansa lejos

tengo los pies helados
paso la palma por mi vientre
pienso en blanco,
una habitación enteramente blanca

ahora me miro los dedos, las uñas
y tu mano lejana descansa

pienso una vez más
el cuarto entre tanto es verde
las sábanas blancas están ahora
cubiertas de hojas y espinas
el cuadro pequeño en una esquina es
una jaula de nubes para un ave invisible

me tiembla el ojo derecho
o es el corazón que me late agolpado en todo el cuerpo
se me ocurre una pesadilla con pájaros
pero la ignoro
es tan difícil planear un sueño

a la mañana aparece todo quieto
no hay una fuerza de mí contra mí
o un malestar de mí

quiero deshacer el todo que piensa “yo”, es decir, la que escribe
la que siente esta guerra blanca y negra

ya de noche me sereno
tomo agua de una fuente grande
no libro más batallas

no hay vademécum que me retenga
un libro me dice que voy, que llego lejos yo sé es verdad
pero el manual corporal indica otra cosa
tengo que salvarme del centro de mí

¿qué es lo último? pregunto algo en silencio
por la forma, la muerte

de negro me abandono al azar

sucede que hay un dominó
la contraseña para dominar un territorio

galopo a través de esa región
entre las piernas un mapa

mi imaginación es un árbol que crece

salgo a la calle con un cuaderno
y un lápiz a escribir sobre las ramas

a esta hora me alcanzan las nubes

la casa de cartas

se trata de aceptar que no existe tal cuento
ya no jugamos con las cartas a hacer casas
a la noche me convierto en cisne
soy suave
un cisne blanco en el lago

pero todavía hay un buenas noches
te pido que te olvides del juego de cartas
que en lugar de eso construyamos una casa de ladrillos
esta noche uno sobre otro junto al lago

sueño

soñé con un hombre
soñé que llenaba su boca
de luz, de sustancia brillante
el beso era largo, generoso
la profundidad esperada
soñé que dormíamos

domo

tengo un vestido con flores
el sillón es blanco
advierto que ni un pie llega al suelo

tomo
de lo nuevo
traigo algo que no espanta

un arco que posee la tensión exacta
delimita la figura que quiero

me repliego
hasta encontrar el mar
los peces que atraviesan tu garganta

,

miro una foto, del cielo, tan lindo, crispado, estás como una nube sin blandura, como una nube de tormenta, sin brillo ni luz, es casi como si viera los rayos, y estoy en otro lado, en otro país, en otro continente, pero me acuerdo que era así y veo la foto y sos vos y estás oscuro, como borrado, tus brazos muy jóvenes,

decir eso entonces qué
que no hay puerta que se abre
que no importa
ni siquiera hay una reja tras el prado
ni una forma un cuerpo limpio
pero sí el amor en forma de hojas
el amor en forma de cielo
el amor hecho un bosque de amor
que ni así ni dando vueltas
te vi en realidad te veo
como cantarle a una sombra
vos sos una sombra azul y yo te canto
encima se te cae una lágrima
(se le caen las lágrimas
es un hombre! llora!)
qué suerte
sí te corre sangre por las venas
sí sí es como si te lloraran flores
tenés la camisa manchada de pétalos
roída por esos animales verdes
rojos que buscan carne
y llorás de emoción
y sos así el hombre más grande y hermoso
y corremos
el campo es la tierra y es nuestra

no, en realidad no estoy
en este cuarto azul
estoy quizás en el cuento que leímos anoche
cayó de los árboles
como un dado solo

no supimos jugar al azar
y ya no importa es todo azul

el techo aplasta
esa taza no es mi taza
la cama blanca
está teñida de azul
de un azul violáceo que parece muerte
que sofoca hasta el último de los gusanos
de esta habitación azul

no son bichos ni manchas
los que asoman ahora sobre el zócalo
no es un cielo tampoco
lo que mira el hombre

en este cuento no sé
si la primavera es rosa
o negra
si las flores brotan de las yemas de mis dedos
o se quedan
quietas
en esta penumbra azul

lugar

cómoda me explayo
me envuelvo
en el umbral de tus ojos
como albergándome
en un culto único, limpio

sin buscar relevo
agito un pie
pidiendo con los dedos
agua para el descanso

¿qué otra cosa
si no aquietarme sobre tu temblar?

en la imprecisión del sueño
encontramos un lugar vago
incomprensible

el pasado

el arroyo
el verano
el río mostraba aguas esta vez marrones

y él tenía tanta sed
tanta urgente necesidad de agua
tenía una mano aplastada contra la sien
y mil pensamientos en espiral
repitiéndose incansables

yo le di agua, le di viento y otra vez sed
lo sentí como si me hubiera azotado un huracán

él y el verano
el mismísimo río
habíamos dejado el deseo
suspendido en el aire
habíamos jurado algo que ni siquiera recuerdo
junto al río
tal vez al lado de una montaña

pero el desierto la sed
el río seco
nada

ni una ventana por donde mirar agua
ni lluvia ni danzas
nada

nada y el cielo abierto
y el sol haciéndonos achinar los ojos
y ya ni mirarnos podíamos
teníamos los ojos ciegos
la sed el sol
la nada

el calor del invierno

estaba toda cubierta con una tela que era una impronta roja sangre
como la llama más anaranjada y el cielo
está cargado pero no llueve
no nos mira
ella estaba como las estrellas
expectante de las olas
del barrer del tiempo
tenía una escoba o un limpiaparabrisas
escondido bajo las pestañas
en forma de pastos
o alambres
y no quiso ella ir al zoológico
me dijo que había una apertura
mayor en la mente de un esquimal
yo no tengo ni el iglú
alguien me dijo cómo se construían (lo leí)
no iba de pana azul
pero ¡esas telas!
no le dije que fuéramos a donde están las flores
no sé todavía por qué y es que le hubiera gustado el paseo
me ajusta y es como si el descanso no llegara nunca
porque no tengo ese don
ni la más mínima idea de cómo cambia el clima
y ella sabe siempre cuándo va a llover

veo en mi fondo veo
un fin desierto (encuentro final)
aceptación de qué
siento el peso como una palma
enorme aplastada
firme sobre mí
es una opresión como el cielo
sobre el mar en el horizonte
veo en el fondo de mí
un cielo
que se refleja sobre el mar
hasta el horizonte.

entre paréntesis

(cuando miramos las cenizas)
ahora es como dormir
(sin dormir)
juntar los párpados
ubicar los pensamientos a un lado
(de los días que fueron flotando)
proyectar una imagen bella
(en el pasado)

un miércoles de ceniza

salí a buscar un pájaro
fui pensando en si sería rojo
tal vez gris
pero tan sólo las cenizas
como una pared alta y blanca
un miércoles hecho de cenizas
un dolor punzante
en el abdomen
olvidé el pájaro
resigné el vuelo
porque estas alas ya no son alas para volar
sino simples aspas para batir el aire
lo que pensaba esta mañana
antes de buscar el ave
se diluye en cenizas
que no pretenden ser brazas
porque sé que el tiempo es siempre tiempo
y el lugar es siempre y sólo lugar
pero claro que siempre también
contemplo en mi imaginación
el espectro de colores
(como un abanico de posibilidad)

ahora está el pájaro lejos
en el cielo abierto
en la inmensidad de la memoria
porque no tengo esperanza de volver otra vez
porque no tengo esperanza
porque no tengo esperanza de volver

drunk howling at the moon

amor amor te llamo de colores
sos todo espinas amor filoso
me raspa tu expresión
me elimina la posibilidad tangible
pero me alimenta el sueño

la fantasía reina la cabeza
claramente, la reina de la fantasía

lleno el hueco, invento un dios

había la gran aspereza
insomnio
agua

puedo abrir una puerta/ventana
(algo despejado del mundo)

construir con una línea el horizonte
y con leve embriaguez
como un árbol secarme


en una continuidad permeable, insomne
tomo el agua

prolongo el tiempo buscando
la ventana líder de la pesadilla sensible

"It's a wicked, wicked thing."
they said to Minna Shaw.

me hizo pensar
en lo fabuloso de tener una escoba que vuela
y hacer hechizos.

me despierto clara y entiendo que estoy lejos
pero cada vez más cerca
tengo una poción mágica entre los dedos.

ahora tengo una brújula pequeña
en las espalda
(en el espejo es domingo)

en la punta de los dedos
una dirección
un centro que me conduce
allí

fuero interno el fuego

estoy como el aire
movida de sueños
hay por cierto una necesidad viva
de contemplar lo propio

¿dónde está el sueño en casa?

me encierro sobre mí
a mirar este campo que imagino nuestro

voy a instalar tu tierra cerca de mí
a descansar en el sol de la ventana
mañana
a abrir el deseo (como un mundo)
a juntar las flores con el viento infinito

mi amiga me cuenta “estoy feliz”
le pregunto por qué, aunque ya lo sepa
los días se le han vuelto dulces
se siente nueva, próspera

escribo como desperdigando la tinta sin pensar
-no hay tinta-
y dejo a mi sonrisa filtrarse
estoy en realidad feliz
todo el invierno entra por la ventana
veo pájaros atravesando el cielo

sinonimia

malentendido/tergiversación/subterfugio/escape/derrame/
disperse/salpique/rociada/resoplido/jadeo/me extenúo

desconcierto/confusión/revoltijo/maraña/aspereza/desnivel/
inclinación/pensamiento/cavilación/ensueño/espejismo

enlace/síncopa/merma/baja/declina/se hunde

glosa/margen/límite/limen/lijen/raspen/arañen/desgarren/
desgajen/desvíen/ladeen

margen/arista/borde/extremidad

desconcierto

Me dijiste que era otoño,
y que se estaban cayendo las hojas...
Pero yo acá siento un floripondio que me crece hondo adentro.
No sé qué es, parece una primavera
y me está poblando todo el cuerpo.

lluvia veintiuno

está cayéndose todo el cielo gris espeso de la tarde
se está cayendo en belgrano y más lejos, tal vez allá
por donde viven los colibríes y las orugas.

con este clima nadie quiere ser mariposa,
no sea cosa que el vestido se empape
y haya que rehacer la tarea difícil de la costurera
con las manos propias, que no saben de trajes ni de estampas.

recordé una cara
redonda, tibia
en donde hacer crecer el sueño
en donde encontrar la risa

así me dormí.

existo
estoy estando
en un mundo que me hiere los ritmos
seis cuadras alterando los cielos en negativo
el cielo es negro, el suelo blanco
las películas son de pieles ásperas en un cine oscuro
hay por supuesto gente que tose gente que cuenta
anécdotas que golpea algo sobre sí misma
al ritmo de otro algo
tenemos calor un rato luego frío
con m. caminamos poco y miramos a alguien al otra lado de la avenida
nos crujen los estómagos
francamente, me da náusea el mundo
hasta el chocolate caliente era repugnante esa tarde noche
después de cenar la reina de las cervezas y el picante
y hablar un rato de las cosas mínimas
me vuelvo viento, zigzagueando por la calle vacía

estoy eufórica más tarde, tomo café tratando de sacar la parte pena del alcohol
leyendo cansancio y mito a través de un tubo
desde belgrano
hasta el congo

ve poco nada

muta

en la paz
y a tiempo

en su sien dormida

la veo resquebrajándose,
rindiéndose

no es
un sueño,

de verdad se rinde

.

suspensiva

climática

andando
rápido al cielo

nube borrosa agua
nube que quiere ascenso

ser alta, densa, viva
quiere

formarse con espuma

enfibrarse
amoldarse

elástica se cubre
duerme en las hojas
en la savia

continuando
continuándolo todo

en sonido tibio
en sueño

desde ayer me están entrando cosas en los ojos.

yo no sé
si es que son imágenes o basuritas, o polvo.
parece más bien una lana desfilando frente a mis pestañas.

poca cosa, es sólo una lana breve, asfixiada y retrotraída
ovillándose sobre mis párpados.

la lana azul, por momentos roja, está ya instalada por hoy,
ahí
en esa redondez de mi mirada.

sin juegos la estiro, la separo de mí, la alejo de mí.
es ella la que provoca la sal en la conjuntiva.

mi casa está llena de viento

mi casa está llena de viento
y yo ingenua veraneo el balcón

mi casa está llena de sapos a veces
y de príncipes
que me despiertan a tomar el té

mi casa tiene tanto olor a cuento
está llena de espejos
en las teclas del piano y en el piso de madera

mi casa es el lugar de mi voz
y habla por mí
y me refugia de las olas

ciprés

probablemente no encuentre las palabras
(llenas de ruido y de fuerza)
y diga entonces
que te veía cerca
cuando estabas lejos,
como el ciprés que plantamos en esa esquina verde de campo
una mañana
con ayuda predeterminada de una sapiencia increíble,
parecida a la tuya en otras áreas,
en otros perímetros míos.

nocturno breve

estoy volviéndome tan escéptica
descreo una, dos, tres veces
y me cansa porque nunca tuve esta armadura sobre la piel

ahora tengo arroz
y una rara paz
que efímera me deja el alma en off

el alma en un cruce de vuelos
de matorral pesado de pensamientos
de motocicletas

y aunque falte se siente el otoño y
paradójicamente resurjo
en vez de caer como las hojas de esta cuadra,
florezco

en otoño
y más si hay tanto viento

y más si tus luces me siguen como luciérnagas

cuerpo luz

Soñaste
que la quimera azul podría llegar tal vez
a tus brazos,
como si tu piel de imán atrajera utopías.

Yo soñé
que tu cuerpo luz columpiaba adornado
sobre el manto de hojas verdes y arena calma.

Me floreció el día, entonces
por esa presencia de vos luminoso inconsciente,
de mar picado que prometía
danzas fluídas
caudalosas.

umbral

la boca es un umbral
como los ojos, un inicio
una ventana al mar

el principio infinito de los labios de uno
la apertura húmeda del alma

rozo tus palabras,
toco con dedos temblorosos tus frases y tu aliento
besos sintomáticos de enfermedad de amor futuro,
de ardor fosforescente

viene a mi balcón el recuerdo del estreno de tu lengua limen
la noche inaugural de nuestros ojos ventana y nuestros labios umbral